La fumée

Já não quero saber do indivíduo turbulento que observa o mar calmo.
Se um dia esse indivíduo fui eu, já não quero saber dele.


"C'est le ciel qui m'envoie..."
(Helena na ópera A Bela Helena, acto II)

oui, c'est un rêve

A felicidade cândida dos pãezinhos de leite.

Et pour poser sa tête...

Descobres que andaram a fantasiar contigo à beira-rio.
Se não fosse tão pornográfico e demente, seria quase Ofeliano.

outras duas mulheres.

Criaram o hábito de passar as tardes juntas. Procurando um qualquer cafézinho novo para se sentarem a falar, experimentando um cocktail ou uma loja.
Mas o seu programa preferido era ficarem em casa, estendidas nos sofás claros da sala. Não resisto a pensar em Daisy Buchanan e Jordan Baker nos seus enormes sofás brancos. Deve haver poucas coisas com tanto encanto como duas mulheres juntas. A pronunciarem frases soltas, um pouco caladas e dormentes. Bebem vermute e fumam cigarros. Há um riso. É quase preocupante, tanta despreocupação.
(Mas irremediavelmente belo.) A claridade branca das venezianas descidas protege-as dos ruídos do exterior.
Não lhes mexam. Enquanto houver vermute nas garrafas, estamos bem.